Позвонила подруга, у Миры умер отец неделю назад, надо бы проведать, поддержать.
«Соберемся, созвонимся, а как же».
Отец…память унеслась в безмятежное детство, когда я немногим побаивалась своего вечно хмурого и молчаливого отца, и по которому осталась большая гнетущая тоска.

Собралось нас шестеро.
Давно не встречались, в последний раз это было года 2 назад, на последнем звонке в юбилейный год нашей школы. Вдоволь накурившись за ворота ее дома, перемолов пару событий, убрали с лица радостные ноты новой встречи и приняли скорбный вид. Дверь открыл ее, уже повзрослевший сын. Мирка в платке, хлопотала в гостиной и нашему приходу была искренне рада.